Este escrito lo hice con palabras sollozadas y temblorosas con gemidos de dolor, saladas con mis propias lágrimas. Soplados en mis oídos por lo invisible, caminan dentro de mí nombrando a los demonios que hacen su tienda dentro de mí. El grafito del lápiz es simplemente el eco de los rugidos del mar, insensible a mis sueños de náufrago. Así doy forma a las colinas del dolor en el papel sin ceder a la ira, subiéndolas día tras día hasta sentir el cálido sol derretir la niebla que tanto perturba la visión de mi espíritu.
Pensé que mi hábito apático de juzgar todo como temporal se debía enteramente al pesimismo. La belleza se deteriora, las fuerzas fallan, lo grandioso ha superado su cumbre. Las personas van y vienen guiadas por sus anhelos, o como esclavos de circunstancias cambiantes, son arrastrados por las calles de su historia. Y aunque son contemplados por la libre elección, viven bajo la regencia del tiempo, un reloj desfasado que limita nuestras alegrías y momentos largamente esperados.
Todavía escucho esas mismas canciones. Luego cierro los ojos y puedo imaginar a todos a mi lado. Aquellos que se fueron. ¡Interés! Siento su aroma invadir mis fosas nasales y desencadenar las explosiones de deseos retraídos. Las lágrimas dan paso a una sonrisa que, a su vez, va acompañada de la frialdad del anhelo. El rasgueo de la guitarra que adorna la poesía que hace referencia al valor de luchar por el amor, aunque no sea una lucha, despierta en mí la pregunta: ¿luchar bajo qué condiciones? Estamos en barcos muy separados, y cambiar el rumbo del mío sólo nos separaría aún más: me perdería en el camino. Luego intentaría nadar y ahogarme. Estaría demasiado borracho para oírme. Sin embargo, navegamos en las mismas aguas. Le pido al viento que me los devuelva. Estaré aquí anclado por la incesante manía de amar.
En un intento de afrontar su ausencia, me sumergí en la inconsciencia de mis sueños, donde experimenté mis últimos días de martirio siendo escenificados por los mismos personajes, a quienes creía haber enterrado bajo las tierras de mi desprecio, sólo para tener ellos al alcance de la mano, en la caricia de mis manos, en la mirada de mis ojos y en el envoltorio de mis brazos. Cuando me sumergí en el mundo inconsistente de mis pesadillas, fue el susurro de su voz, como si resonara al final de un largo túnel, lo que me liberó de las cadenas de la desesperación. Más doloroso y desesperante que las horrendas figuras que allí me persiguen, es despertar y saber que ya no están aquí en la materia, sólo en los recuerdos que decoran mi memoria. Me despierto y el desprecio por el presente ausente ya no me involucra con tanta vehemencia. Es imposible negar lo que el corazón tiene sed. Si los ojos son intérpretes de la verdad oculta, al mirarla les baño con la desnudez de mis palabras no dichas.
Hasta ahora me he ido ahogando en este silencio de gritos que poco a poco cava en mi pecho un abismo helado e interminable, robándome la virtud de vivir. Mi mente vaga hacia lugares en los que nunca he estado y abraza cosas que ni siquiera he contemplado, pero que siempre han estado vivas y materializadas en lo más profundo de mi ser. El más intenso de mis deseos intenta en vano trasladarme a la alegría de un mundo remoto. Mis ojos, a su vez, vagan por el antro de mi realidad, donde, con los pies en la tierra, estoy aislado por restricciones congénitas.
Deambulo por las calles de la soledad, donde el tiempo me arrastra por los callejones más oscuros y peligrosos de mi ser. El miedo malsano y las herejías que me quitan la paz enferman mi alma. Atrapadas en la opaca prisión de las incertidumbres, mis prácticas humanas se vuelven locas. Sometida a inminentes lágrimas corrosivas, amordazada por ellas, intento en vano rezar por el regreso del sol que se había apagado, de la luz que dejó de guiarme, del sentimiento que me había abandonado.
Sentimientos sinceros y verdaderos, pero impuros y abominables, vagan por mi morada carnal; herejías que hieren mi razón y me roban el derecho a prosperar.
Fui subyugado por la veneración y arrojado al oscuro valle de la melancolía, mientras suplicaba al ausente su devoción. Limitado por la súplica de débiles manos humanas para levantarme y caminar, me entregué inerte al marchitamiento. Las cicatrices posteriores a las represalias son intentos de inhibir el dolor que azota mi espíritu. Cuánto de mis venas corre la sangre que sofoca las manchas parásitas de mi alma. La tortura cesa y el sol ya ha sido devorado por el horizonte, dando paso a las estrellas centinelas de la noche y al cielo negro que enmarca la tan lejana y apacible luna.
Escucho la lluvia caer sobre el mármol e inundar los recuerdos allí enterrados. Todas las virtudes e incredulidades yacen ahora en las tierras donde durante tanto tiempo he esperado descansar. Cicatrices y heridas quedaron eternizadas en la lápida de esta tumba. Las flores aquí respiran el aire lúgubre que alguna vez llevó vida, vida en abundancia.
Lo único que queda por hacer es acostumbrarse a las ruinas de un templo rendido al cansancio y pasear por un jardín secreto.
